Conto da Tinê: SEM SUZETTE (trecho)

Em surdina, num toca-discos longe da mesa, ouvia-se o final da “Marcha do Leão”, de Saint-Saëns. Com ares de quem vai encerrar o assunto, Adèle-Marie tomou a iniciativa ao anunciar o nome que escolhera enquanto dispunha papéis virados de cujos versos em branco entrevia-se linhas de espadachim contra o tampo rústico em jatobá.
-- “CRÊPERIE DE BERGERAC”.
A essa altura, do aparelho sonoro veio a faixa “Galinhas e Frangos”.
Três se entreolharam. Duas franziram a testa. Uma virou-se para o vazio ao reprimir o riso. Todos tiveram de levar por escrito ideias, se possível com esboço de letreiro – que decidissem de uma vez a marca do negócio!
-- Crap de quem?! – lascou Umbelina, a salgadeira.
-- Cre-pe – explicou, elegante. – Aquilo que todos adoram e chamam de panqueca embora não o seja, pois este não tem recheio, apenas leva calda ou manteiga, quando muito uma bola de sorvete por cima.
Em gestos suaves, Adélia transformou-se. Coincidência ou não, a obra musical estava em “Aquário”. Devo dizer que A.M. é assim desde o colégio Notre Dame, tem horror dos que mascam chicle ou palitam os dentes em público. Ao ir morar no interior, ela acreditava contribuir para o refino da cultura local, ainda que começasse pela ponta da língua até a beleza e a harmonia saírem por olhos e ouvidos. E que ela encontrou inspiração para sua atual proposta em Cyrano – ou melhor, no pasteleiro que definia o medalhão de carne bem feito como ode às papilas gustativas, a ponto de despertar desejos quase incontroláveis no poeta de Bergerac. Arrebatada, ela citou trecho do livro, releu-o como quem repete mais de uma vez o prato de entrada a fim de, como preliminar, revelar temperos escondidos. Havia em sua voz certa volúpia despercebida pelos ouvintes.
-- Adelinha, - ponderou Sinésio – o povo daqui só entende português. Estamos em terras de Guimarães Rosa...
-- T’aí, que tal “REGALOS DO MIGUILIM”? – cortou brusca Clarinda dos Pingos d’Ouro.
-- Podia ser uma cafeteria com nome em hai-kai: “DO VERMELHO FRUTO / AGRIDOCE / BOM CAFÉ AMANHECE”. Ou apetece. Serviriam os tais crepes com queijo e goiabada. Minissuflês de goiabada com queijo. Bota-de-mineiro com bastante queijo derretido na goiaba – sugeriu Iselda. – E o senhor, Seu Zé Barba, o que nos diz?
-- Olha, dona, eu entendo mesmo é de massaronga, biju e bobó. Gostei do café em versos no alto da porta. Donadélia falou bonito, mas o pessoal vai chamar o lugar de Birosca do Bergeraca...
-- Seu negócio é mandioca no ralo grosso, heim! – Gargalhadas. – Para essas suas especialidades, haja mandiocal! O senhor pode variar com baroa, inhame, cará...
-- Gente, - cochichou Iselda, - pela cara de Adelita, vamos acabar em “SUSIE Q’S PANCAKE”.
-- Ou “TORTILLAS DE SUZANITTA” carregadas na pimenta e flambadas na tequila em vez de conhaque francês. – pinicou Clarinda, ao som de “Fósseis”.

Tinê Soares (25/09/2009)

Conto da Tinê

Conto para a ilustração de uma crônica perdida
Para Bruno
Estamos em maio. O artista encontrou e publicou há pouco o desenho do que ele julga ser uma carnavalesca fora de época. Talvez ele a tivesse criado para um desfile de moda retrô, um show de rock’n roll, um croqui para quem debutou num salão temático, ou ilustrou texto da própria lavra e o perdeu; se dele não foi, o autor sumiu junto com o original.
O fato é que permaneceu a moça vestida de vermelho. Sigo na linguagem do traço daquela que nem com esforço de imaginação faz lembrar Julia Roberts em “A Dama de Vermelho”. Recrio o ser congelado no tempo dividido no espaço. A ilustrada parece indecisa: uma parte dela acena para frente, outra parte sai de fininho, feito siri. Será travesti? A situação recorda o poema da casa que não tem parede, porta, janela, ou os óculos sem lentes e armação, no entanto continuam a ser uma casa e uns óculos para o poeta.
Será que o artista armou a colombina no mês das mães, das noivas, dos floristas, da concepção dos novos “juninhos” (que, somados nove meses, nascerão em pleno carnaval do próximo ano) na esperança de uma voz indicar o paradeiro da página sumida?
Olho de novo para o desenho: ela desejava loucamente partir; ela foi para a estação de trem, não viu-ouviu trilhos, dormentes, apitos; quando percebeu o fim de carreira da locomotiva, ela quis espantar a tristeza com um picolé de cereja que escorreu vermelho na roupa até ela se partir em duas: a que olha na direção do trem que nunca chega e a que vê na direção oposta o trem virar na curva pela última vez, para sempre uma crônica perdida. A bipartida segura a máscara como um lencinho de adeus à fantasia do artista!
Mas a nova estória não termina aí. A poesia levou uma curva sob as rodas de uma outra percepção. Não é uma. Não são duas nem três carnavalescas – o artista deu um corte na cena das meninas sindicalizadas em passeata na avenida. “Madame” Patativa da Filó, uma ex-cafetina octogenária, marcou presença ao empunhar o cartaz “A crise também nos atingiu”.
Tinê Soares – 18/maio/2009

Conto da Tinê : Em nome do ofício

Neto de relojoeiro, único filho sobrevivente, cresceu na modesta alfaiataria do pai. No sobe e desce agulha, carretéis de cores várias giravam horas a fio.
Menino gosta de desmontar e remontar relógio. Aquele, não. O som das horas era monótono, não tinha o farfalhar do pano que deslizava na esteira metálica junto à batida surda das roldanas; não tinha a variação rítmica entre o chuleado e o ziguezague; não tinha o ranger do pedal com óleo gasto, nem o baque da manivela que parava abrupta quando o fio arrebentava e exigia uma pausa para o acerto, e novo impulso era dado com o pé para o concerto sem pífano, rabeca e bumbo recomeçar na cabeça do garoto. O fascínio estava na relação das peças do objeto que acompanhou o rapaz a vida inteira. Para estranheza de alguns, ele pontuou em carreira própria. Fez curso técnico e trabalhou em montadora de máquina de costura até se aposentar. Ponto firme, ponto frouxo, casou com a filha de um sapateiro. Seu primeiro filho foi Elgino, seguido de mais quatro: Elginete, Elginaldo, e as gêmeas Elgineide e Elginácia.
A cada tique-taque se somam os pontos dos passos até desenhar o caminho. E foi assim que uma bisneta de relojoeiro, neta de alfaiate e filha de mecânico se casou com um telegrafista. Mensagens correram o mundo através de pontos e traços, em harmonioso caseado! Em homenagem a Samuel Finley Breese Morse, o casal batizou os cinco filhos de...
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Tinê Soares – 10/03/2009

Conto da Tinê: Sexta 13

Os lencinhos para lágrimas indiscretas teriam sido substituídos por maracas? Carioca, paulista, amazonense... diferença não faz. Chamo suas salas de Ouvidoria. Comoções à parte, são espelhos em que só muda a moldura – o ser humano sai do eixo de qualquer jeito; varia a forma de cada um se extravasar. Há quem prefira cair no frevo ou num bolero agarradinho. O chato é quando não se tem molejo de corpo e se desacerta o passo. É preciso equilibrar tudo: o nós conosco, o nós com os outros, o nós cosmogônico. A distância para o si-mesmo mede-se em ano-luz, às vezes. Sorrio ao imaginar um sujeito encarapitado no telhado a monologar para uma antena parabólica. O humor é que regionaliza a classe, dos clichês aos tiques. É o riso ou o siso. Mas... psicanalista baiano?
De todas as molduras, a da janela que se abre para a rua mostra reflexos mais interessantes. Lá vem Naná a pé carregada de sacolas. Naná falava pela rua a ninguém. Levar as compras a casa era um gesto mecânico. Parava um instante para redistribuir o peso nos braços, mas não fazia o mesmo com sua cabeça enquanto debatia com um ser invisível aos poucos pedestres que a viam. Ao perceber isto, Naná se recompunha, trocava as sacolas de mão, seguia até outra vez retornar à fala muda.
O bar próximo acabara de abrir, mesas na calçada para as sextas noturnas. Naná em seu quiproquó não viu o homem sozinho sentado à última mesa no meio do caminho. Tropeçou. Cadeiras tiniram e ela se viu estabanada em uma delas. Naná só conseguiu exclamar “Que calorão!” O moço interveio, “Desafoga!” Naná continuou de onde parara. --- Ele deve bipar para a secretária, assim (fez um trejeito): ô neguinha, paciente chegô naum? Aff... Ele deve ter parceria com a Mãe-Indaiá para o banho de erva complementar; limpeza geral! – dirá ele entre baforadas...
O moço quis saber... Naná não lhe deu ouvidos. --- Ele pode usar chinelas de palha, se enroscar em fitilhos do Bonfim, tocar atabaque nos intervalos... mas não pode um homem letrado alardear que teme os livros porque ao vê-los na estante se sente assombrado por seus autores como se de cada lombada saísse o retratinho holográfico de cada um a dizer “eu sou melhor porque cheguei aqui nesta prateleira!”, – sobranceiro, só o Divino! As ideias se misturam ao pó, o mesmo pó de onde todos viemos e de que somos feitos e dele fazemos uso, seja Hegel, dona Indaiá, eu ou ele.
O moço olhou para cima e fechou os olhos. Aquela postura travou Naná. Antes que ela reabrisse a boca, o moço perguntou-lhe o que a incomodava: não ter lido Hegel, não ter escrito um livro, ou não ter ido à Bahia? E emendou rápida história sobre Salieri que atirou o crucifixo ao fogo por ter se sentido injustiçado por Deus ao lhe negar o talento dado a Mozart; que este também fora vítima de sua condição humana, mas fez o que amava sem se preocupar com o que falavam dele nem esperar recompensa divina – morreu feliz, ao contrário de seu amargo contemporâneo de pauta.
Ela se tocou; estava diante de uma voz independente, um outro: --- Eu sou Narcisa, pode me chamar de Naná. E o senhor? --- Eu sou aquele que a observa a quadras, puxei a mesa para o meio da calçada na esperança de desfazer o círculo-vicioso que a enredou. Pode me chamar de “Sexta-feira-Treze”.
Naná fechou a matraca e tomou o rumo de casa sem pensar em mais nada além do cardápio para o jantar.
Tinê Soares (08/03/2009)

Conto da Tinê: Valeriana

Assim que nasceu, riu. À equipe médica a expressão foi de quem pretendia levar a vida numa boa. Festeira, borbulhava como champanhe. Socializava pelo verbo. Formava patota de praia, de cinema, de bar. Aprendeu a tocar violão para confraternizar. Encadeava papo e piada sem intervalos, deixava a plateia respirar por ela. Escrevia sem vírgulas a desconhecidos numa corrente mundial de cartões-postais. Um aperto de mão, uma tapinha nas costas, um olá-te-ligo-depois eram o passe para entrar no rol de amizades renovável a cada ano. Qualquer um podia ser mencionado por ela como sendo um velho amigo seu ou uma velha amiga sua, mesmo que não mais soubesse da pessoa e esta nunca se recordasse dela.
Havia sempre uma Valéria entre as amigas-do-peito. Na escola era uma portuguesa de cabelo escorrido e rubis nas orelhas com quem juntava bonecas para o chá de mentirinha. Depois foi uma morena de tranças com quem ia à praia em pinicantes biquínis de lurex para discutirem se deviam beijar o namorado logo no primeiro encontro. No colégio tinha uma granfina que não perdia a temporada de ópera e sempre a convidava para assistir La Traviatta, Carmen, Ninon e outras desgraçadas que morriam no último ato, insistia em lhe emprestar acessórios para depois irem desfilar em grande estilo por restaurantes da voga em modelitos da ‘Sine Qua Non’. Na faculdade, muitas foram as Valérias que lhe passaram anônimas porque ela conheceu um rapaz que detestava praia, acampamento, teatro, comer fora, estar na moda, e ainda desafinava ao assobiar. Ela casou com o único Valério que conheceu na vida, calou-se para sempre e nem o próprio nome levou.
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Tinê Soares (25/01/2009)

Conto da Tinê : Bora, Bia!

A moça diz que não quer mais saber dessa história de sair por aí sem lenço e sem documento e que o único sol inclemente é o de Mundaú durante o verão. Lá provocou tempestade de areia em olho de cavalo xucro até rolar duna embolada a um moreno cor de sapoti maduro de romper casca. Olhos de mel fitos em olhos de jabuticaba, vazava pelos cantolhos estonteante marinha que revelou sóis poentes sobre corpos porejantes, com sal se formando aos pés emparelhados entre murmúrios de aconchego.

Essa moça não tem freio na língua; conta à tia escandalizada que seu autorretrato perdeu o hífem enquanto visitava o Ceará, mas em troca ganhou um erre a mais quando o mancebo se apresentou: Ramifrancis.
Do gozo ao gongo, um aviso sonoro me desperta. Dormira sobre o teclado. Azul, só o das linhas na tela a correr atrás do morenão fugaz. Quero-o de volta! Ramito se evapora, bolhas de ar descem à mesa, leio trecho da mensagem que entrou: “... passamos a virada do ano em Pecém com a minha galera, depois fomos para...” Então fecho a página de luz antes de voltar à realidade, à dura realidade. Lembrei do pernambucano pele de jambo que caiu de amores por mim além das outras tantas – pois que fique ele em sua praia de Boa Viagem e faça bom proveito, já risquei-rasguei-queimei o seu retrato mango.
Quero o Ramito mundauense, ser dele a maria-mundaréu!
Ora, como voltar sem ter ido, se a moça e eu nunca fomos uma, ou serei uma em duas? Sereia, não sou, mas em Mundaú estarei: deixo o bling-bling eletrônico me enredar, deixo o ar dourado me cegar, de lá o eco traz a voz que me chama e os olhos por dentro do sonho dão corpo a quem me acena entre os coqueiros no solemar, “Bora, Bia, booooooo...”
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Tinê Soares – 06/01/2009