Bula

(A idéia foi criar um remédio para ser usado nesta época em que a crise virou desculpa para acabar com empregos, esperanças e tremas. Um tempo em que o neoliberalismo só faltou deitar no caixão no qual novos governantes e empresários começam a planejar o que vão fazer num ano que tem tudo para dar errado)

Nome do Produto: SIMANCOL
(para uso das elites e poderosos de maneira geral).
Nome genérico: Sitocatol
Forma farmacêutica e apresentações: pílulas, drágeas plastificadas, creme, supositório, colírio, spray, xarope, espelho.
USO ADULTO E PEDIÁTRICO: Adultos devem ser submetidos a tratamento contínuo ou alternado com broncas, repreensões e “chegapralá”. Crianças: doses homeopáticas do mesmo, mas sem violência ou energia excessiva. (olhar o estatuto do menor)
Composição: extrato seco de “simanca meu véio”.
Ingrediente ativo: ácido sitocatídrico que bota o sujeito nos trinques administrado de forma competente em regime de centralismo democrático, isto é na “marra”.
Ingrediente passivo: o politicamente correto veda esse aspecto retroativo da droga em questão.
Excipientes:anti-arrongantol,assoberbato dissocial, extrato de cada- macaco- no- seu- galho- xô-chuá.
INFORMAÇÃO AO PACIENTE
Solicitamos a gentileza de não ter idéias de jerico ao ler essa bula e procurar um psiquiatra caso comece a sentir-se muito importante, andando acima do chão e disposto a fazer qualquer titica, não se importando com as conseqüências (com trema ou sem trema) de suas ações. (essa bula não está me cheirando bem!)
Tome ou aplique esse remédio de preferência em locais fechados ,longe das câmeras e fofoqueiros de plantão.
Ação esperada do medicamento: Fique esperando, tenha paciência, comece a entender que você é um no meio de bilhões de habitantes desse planeta insignificante num universo infinito. Quando você se sentir um completo nada, um merdinha, suspenda imediatamente o medicamento e tome um ônibus.(nada de helicópteros, jatinhos e outras benesses do seu cargo)
Cuidados de armazenamento: Guarde segredo, boca-de-siri, feche essa matraca!
Prazo de Validade: Enquanto você estiver no governo, seja municipal, estadual, federal, mundial, interplanetário ou dirigindo no trânsito maluco das nossas cidades, ou como patrão ou simplesmente como capachildo dele (e pensando que seu poder vem de você). Se você estiver se sentindo um Napoleão, o caso é mais sério, informe a procuradoria geral e caso se ache um bigbrother com direito a dizer asneiras astronômicas em programas de TV-trash,você não tem jeito: trate de posar nu o mais rápido possível para uma revista deste gênero.Em último caso faça um pornô.
Gravidez e lactação: Se você estiver grávido de si mesmo, tome dose dupla com uísque cawboy.
Se estiver mamando nas tetas da nação ,você é irrecuperável, precisa apenas de uma boa banca de advogados.
Cuidados de administração: Veja bem a ficha policial dos seus auxiliaries imediatos, procure alguns competentes. Faça um emebiêi na encolha, em última hipótese. Se tiver uma crise de “achismo”,não vá em frente, pergunte a alguém mais velho. Nada de raposas felpudas,escolha um “do bem”. Não haverá dificuldades: pesquise numa fila do INSS, tem muito velhinho gente boa e louco para dar um palpite.
Interrupção do tratamento: Use enquanto estiver num cargo público. Na vida privada,cuide para não acertar na tampa do vaso sanitário.
Reações adversas:Caso surja um comichão na língua para deitar falação de bobagens, disparates, rompantes ridículos, peça desculpas e saia de fininho, entre numa da “síndrome de Ministro Falcão” e diga:-“Sem comentários”. É o melhor remédio. No fundo, no fundo, se prestar atenção, você não tem lá muita coisa a dizer mesmo.

TODO MEDICAMENTO DEVE SER MANTIDO FORA DO ALCANCE DE CRIANÇAS E PEDÓFILOS

Contra-indicações e precauções: Se for alérgico a humildade, bom senso, equilíbrio e regras de português, nem pense em tomar esse remédio.
Se tiver algum senso estético fique previnido diante de instalações e performances (Evite fundamentalmente ler críticas de arte e adjacências (museus e conferências, palestras, Segundos cadernos) Se pintar uma paranóia leve , saiba que isso é normal, alguém sempre está tentando te esculachar.
Indicações:Em caso de surto de arrogância, cegueira do poder, quando você se achar o rei da cocada preta. Em várias situações de abuso de autoridade (e mesmo quando você não tiver nenhuma autoridade), inclusive se você for artista , celebridade quando se manifestar uma vontade imensa de arrebentar câmeras e repórteres fotográficos. Uso imediato em pitboys quando sentem um desejo reprimido (enorme por supuesto) de passar a mão nas partes pudendas de meninas na porta de boates e encher de catiripapos os respectivos namorados das moçoilas molestadas. Para agentes de segurança do Estado que com um distintivo e uma farda tentam impor a lei sem o mínimo conhecimento da referida.
Interações medicamentosas: Evite beber em serviço ou comer aquela empadinha que matou o guarda.
Reações adversas: Uma vontade incontrolável de ser Madre Teresa de Calcutá.Neste caso, evite andar sobre as águas, tudo tem limite , inclusive a bondade.Quando começar a sentir “peninha” de alguém,suspenda o medicamento e enfie a cabeça no congelador
Posologia:Tome muito Simancol® , mas muito mesmo, ajuda a se manter no poder , a ter um relacionamento muito bom com o mundo circundante fora do seu umbigo.
O remédio é indicado para sujeitos que em qualquer profissão tem uma grande tendência a ignorar, não por ser um ignorante por natureza, apenas por estar em estado de ignorância. A cura começa quando o paciente desconfiar que a essência da catuaba é saber que nada sabe.
Superdosagem: Neste caso nunca renegue o que escreveu,nem comece tomando um Romanné Conti (é assim que se escreve?), você ser acometido por gases fétidos e digamos, pega mal em demasia.
Pacientes Idosos: Não tomem esse remédio, dêem vexame, caiam na gandaia, usem Viagra e congeneres, a vida é curta, seja um impaciente idoso.
Farmacêutico Irresponsável: Numa crise de falsa modéstia se recusou a aparecer, cremos que ele andou testando o remédio nele mesmo.

Gaetano, dov'è?

De vez em quando tenho o prazer de rever minha santa mãezinha que está na casa dos 87 e lá vai fumaça, e nesses momentos raros de felicidade e desespero eu tomo contato com coisas do arco da velha (olha o respeito com a quarta idade!)
Desta vez ela me contou pela enésima vez a história do sumiço do meu bisavô Gaetano que aconteceu nos "idos de julho" da revolução de 1924.
Durante aquela luta insensata aconteceu essa coisa terrível para nossa família. Durante o seu relato bastante claro , percebi que ela estava trazendo para a luz dos nossos dias suas memórias mal sepultadas e resolvi registrar nessa croniqueta anacrônica. Ela disse:
-"Eu me lembro de tudo como se fosse hoje, e olha que eu era criança naquela época. Teve muito tiro , faltou comida, invadiram um moinho, ninguém podia sair de casa. Vinham uns aviõezinhos e jogavam bombas ou atiravam em cima da cidade, principalmente os bairros operários. Diziam que eram das forças do governo federal. Uns projéteis acabaram atingindo a cozinha da casa da minha mãe. No de meio da refrega seu bisavô, Gaetano, morreu de morte natural. Ele era pai do meu pai.
Disseram que não era para fazer o cortejo fúnebre nem nada,só sei que vieram uns homens e levaram o seu corpo numa carroça não se sabe para onde. Tudo era muito perigoso. Depois que acabou essa guerra, sua avó costumava ir rezar nos dias de finados na capela do cemitério do Araçá por um morto que ela imaginava que estava lá."
Isso me comoveu e me deixou indignado. Uma família deveria ter o direito de enterrar seu patriarca. Não sei porque me lembrei de Antígona lutando para enterrar o corpo de seu irmão… Fiquei imaginando aqueles imigrantes temendo o pior no meio de uma briga que não era deles. Estrangeiros numa luta estanha.
Curioso, fui consultar um livro sobre o movimento de 24 e vi que ele era uma espécie de continuação ampliada da revolta do Forte de Copacabana- primeira expressão pela ação direta do “tenentismo”. Os tenentes de então se achavam os salvadores da pátria e se levantavam "em nome do povo inerme" Isso está escrito no belo trabalho de Boris Fausto intitulado "A Revolução de 30".
Esses militares desconfiavam dos civis e "ao mesmo tempo, tinham a consciência da impossibilidade de entregar o poder a um nome saído das próprias fileiras tenentistas".Os civis também achavam que aquilo era uma "quartelada" que não ia dar em nada.
Para se ter uma idéia da confusão que reinava naqueles tempos.O Estado de São Paulo, no dia 9 de agosto de 1924 publicava uma notícia espantosa:
"Há 5 dias que a população de São Paulo,completamente isolada do mundo, assiste perplexa a verdadeiros combates em vários bairros da Capital, nos quais entram em ação o fuzil, a metralhadora e o canhão. Nada se pôde ainda apurar acerca das orígens e dos fins do movimento militar que põe em justa inquietação
toda cidade."
No embalo, procurei por fotos na internet, e achei alguns poucos retratos e confesso, me ocorreu fantasiar que no meio dos escombros da guerra paulista vi uma carroça que carregava um morto embulhado num lençol. Poderia ser Gaetano, meu bisavô que perdemos para sempre no meio da neblina de uma noite fria de 1924.

Minha vizinha chavista e o beliscão "Obama"

Hoje acordei de ressaca, depois de um porre de café que tomei de madrugada, enquanto aguardava notícias da eleição americana. Comemorei com minha mulher e minha sogra o momento histórico em que Barack Obama foi eleito presidente dos Estados Unidos da América.
De manhã, antes de ir à padaria buscar os seus afamados pãezinhos quentinhos, fui conferir o que acontecia na pracinha do dominó, pois de lá vinha um alarido danado - risinhos, gritos histéricos e gargalhadas.
A cena que tive diante desses olhos que a terra há de comer, me deixou desnorteado. Sabe quando alguma coisa anda ao contrário da lógica e que, por estar em desacordo com o funcionamento natural de nosso cérebro e das coisas - causa uma perturbação de ordem perceptiva? Pois é , foi isso que aconteceu. Vi uma mulher em estado de gozo no meio de uma roda de velhinhos que a beliscavam sem parar seguindo suas ordens: -" Me belisca, me belisca!!!! Mais, mais!!!! "
Era minha vizinha chavista que orquestrava aquele espetáculo de sado-masoquismo que interrompi.
- O que é que é isto, minha gente? Perguntei.
-"Xi , chegou o estraga prazer". Ela me cortou, de forma contundente, como sempre faz.
-"Não vê que estamos numa cerimônia cívica?"
Eu respondi: - O cerimonial do besliscão? Isso está me parecendo saliência, como diria o Alcelmo Góis.
Ela arrematou: -"Nada disso, eles estão me beliscando para eu ver se não estou sonhando. Não acredito que os EUA elegeram o Barack." ( ela sempre trata celebridades pelo primeiro nome, na maior intimidade)
-"É! É!..." Concordaram os velhinhos brizolistas- e no ato, empunharam seus chimarrões.
- Mas a senhora está toda roxa! Eu observei fazendo cara de horror.
- "Não me importo, acho que o Presidente Chávez também está pedindo para beliscar ele, lá na praça da "Vitória Bolivariana...Bote lá no seu "grogue" (ela nunca consegue pronunciar blogue):-" Roxo, será a cor da nossa bandeira, a partir de agora. O Barack disse que era marrom e nós ficaremos roxos de alegria."
Nesse momento, digamos, Alcione, ouvi a voz de minha mulher que me chamava pela janela e dizia para eu me apressar com os pãezinhos que o café já estava esfriando.
-Mais café! Pensei eu com meus botões.
Nem fiquei sabendo dos planos do pessoal da pracinha - se vão tomar a Globo e obrigar a emissora a só produzir novelas para alegrar os "companheiros" cubanos. Nada sobre o protesto contra a eleição de Kassab, a ser feito por uma legião de noivas (como se sabe, a campanha da Marta informou que ele é solteiro e o único representante do DEM que foi eleito para uma grande cidade. Segundo minha vizinha chavista, nada contra ele ser solteiro...)
Mal me afastei da pracinha, a farra voltou: - "Me belisca!!! Me belisca!!! Ai, Ai!!!!"
Essa minha vizinha!!!

Humilhados e ofendidos

Um dia entendi perfeitamente o significado do título do romance de Fiódor Dostoiévski : "Humilhados e Ofendidos".
Foi num Natal, na metade dos anos 90, tinha ido para Sampa ver meus pais que moravam na zona norte da cidade. Acabara de chegar da casa de uns amigos das épocas heróicas da Escola de Sociologia e Política. O ponto final do metrô, naquela época era a Estação Santana, que tinha, como tem ainda hoje, um grande terminal de ônibus . Entrei na fila de um deles, o que passava perto da casa dos meus velhos. Era a hora do "rush", que em São Paulo é um "Deus nos acuda" - gente saindo pelo ladrão - um movimento frenético de pessoas e uma imoblidade monumental dos automóveis - buzinas, suspiros de irritação, olhares de ódio. Então aconteceu um fato que até hoje não sai da minha cabeça. Um carro se aproximou da fila- era um daqueles jeeps turbinados do tipo Cherokee, o sinal estava aberto para ele, mas o motorista encostou na calçada bem devagarinho, foi quando um rapaz botou a cabeça de fora e gritou : - SEUS POBRES!!!!
Aí o carro arrancou e saiu numa velocidade danada, cantando pneus, não dando para ouvir o riso sádico do playboy.
Esse fato demonstrou de maneira cabal, rasteira, uma coisa que eu já intuia. Ser pobre no Brasil é um insulto. Na verdade, aquele "pobre de espírito" estava reproduzindo no seu xingamento algo que está gravado com letras de fogo na alma da sociedade brasileira, e principalmente na carcaça do homem simples: ser pobre é uma ofensa. Pior, é ser objeto de uma ofensa. E pobre, na cabeça daquela criatura monstruosa do Natal dos anos 90 significava estar numa fila de ônibus - não estar num automóvel , não ser motorizado. Na verdade, ser pobre deveria ser uma ofensa dirigida ao coração e às mentes da sociedade. Medida perversa e cruel da desigualdade desse corpo social . Foi uma aula prática de sociologia - um conceito se cristalizou ali, se esparramou no asfalto, evaporou, grudou nos pilares do terminal rodoviário.
O pessoal da fila, não teve consideração com a infeliz da mãe daquele rapaz -, seu nome foi parar na zona de tolerância e nas proximidades do inferno. A massa se ofendeu para valer. Ainda hoje considero que uma força divina salvou a pele daquele imbecil que proferiu a frase desgraciosa. E se o motor pifa alí? E se o sinal fecha, e o automóvel fica preso, ao alcance das garras daquelas pessoas profundamente tocadas pelo insulto? Pelo que sei do comportamento da massa, pelos estudos de Canetti (em Massa e Poder) e por experiências pessoais - creio que o "mané" não comemoraria o Natal daquele ano "inteiro". Deve existir um santo, ou no mínimo um anjo da guarda que protege os estúpidos.

O Sujinho

(Continuação da Viagem ao maior engarrafamento do século)
Antes de sair do sebo subterrâneo "Via Libris" joguei minha mala e minha mochila no chão e passei os olhos pelo edifício caótico de livros e textos colados nas prateleiras e acabei encontrando um outro livro que persigo faz uma década, trata-se do livro "O Todo- Ouvidos - Cinqüenta caracteres de Elias Canetti. O livro permanecia quietinho dentro de um plástico com uma etiqueta onde estava escrito : "Esgotadaço" . Nada mais paulista! Só "balada" e "xaveco" podem competir com "esgotadaço". Meus amigos da terra de Mário de Andrade vão me criticar por estas generalizações e por ser tão ingrato com a cidade que me serviu de berço e me viu crescer para depois fugir feito um exilado. Quandi vi o livro de Canetti ali dando sopa, por um preço "salgadaço", pedi um desconto. O rapaz da livraria disse que o livro pertencia a um outro cidadão (não podemos esquecer que é um coletivo de livreiros) e que eu deveria passar ali no dia seguinte para ver se ele me vendia por um preço menor. Ele me disse gentilmente que achava que o dono do livro ia me dar esse desconto. Deixei meu nome, fiz a reserva e parti para casa dos meus amigos que iriam generosamente me hospedar. Eles tinham um jantar marcado e eu precisava urgentemente de um bife a cavalo. Uma explicação se faz necessária: não costumo comer nada pesado durante viagens. As paradas dos ônibus que fazem o trajeto Rio- São Paulo abrigam praças de alimentação muito pesadas (não é por acaso que a comida é a quilo). Não consigo entender as pessoas que fazem aqueles pratões de bandejão e depois conseguem digerir tranqüilamente sentados mais de 3 horas sem poder caminhar, esticar o esqueleto, trancados dentro dos ônibus.
Bem, seguindo a orientação de meus caros amigos fui para o "Sujinho", que antigamente era chamado graciosamente de "Bar das Putas", alí na esquina da Maceió com a Consolação. Lá eles servem uma bisteca que é o fino da bossa. Estava com o apetite de um retirante, mas me furtei de comer o prato principal, seria como ter um tijolo atirado no terreno escorregadio do meu estômago já tão maltratado pela fome da Dutra. Pedi um frango com legumes e arroz de brócolis.
Sem sacanagem, os caras humilharam a cozinha carioca, mandaram um prato sensacional (saborosíssimo!) que dava para alimentar um batalhão. E confesso que comi tudo, e pensei na sobremesa. Meu delicado estômago nem chiou, aceitou tudo numa boa e agradeceu. Enquanto jantava fiquei a observar um casal que da terceira idade que esperva chegar o seu pedido. O que me impressionou foi que eles não trocaram nenhuma palavra durante um longo período . Aí chegou um banquete e eles partiram para dentro dele conservando o mutismo de antes... Um velho casamento que já não necessita mais de comunicação? Talvez, já vi muitos casais jovens assim. Quem sabe, eles estavam com uma baita fome e irritados, sabiam que poderiam não ser gentís um com o outro ...palavras, afinal, para que existem as palavras? - Nós viemos aqui para comer ou para conversar? Casado não conversa mais.. Amante já vai no objetivo sem mais mais mais. Quem conversa é namorado...Deixemos de lado as especulações conjugais e vamos voltar ao que interessa.
O "Sujinho" tem um detalhe que vale a pena conferir. Como decoração , no fundo do restaurante existe uma foto P&B ampliada da Avenida Angélica dos anos 40 que toma toda a parede. É uma bela foto. Nela aparecem uma carroça que segue pelo meio da avenida com árvores nas suas calçadas e um casal espera para atravessar e lá de baixo vem um automóvel , um fordeco, um calhambeque para Roberto Carlos nenhum botar defeito; tudo envolvido numa névoa, ou seria uma garoa? Fotos antigas me levam para longe... Saibam que eu peguei bonde que passava na Angélica, vinha pela São João, e saltava quando ele dobrava a praça e ficava em frente à Escola Técnica de Química Industrial Oswaldo Cruz...tempos bons , meu avô foi motorneiro de bonde.
Saí do "Sujinho" com medo de perder o meu livro do Canetti e então voltei ao sebo e falei com um sujeito fantástico que fica lá curtindo um som e lendo seu livro na maior . O nome dele é Cyrus, e ele foi muito gentil também, localizou o exemplar e eu feliz feito Jamelão em dia de desfile cantei Aleluias pela Consolação com meu Canetti "esgotadaço" debaixo do braço tremendo de frio. O livro é um ensaio ficcional, na verdade um exercício de esboçar tipos (caracteres), resumos de pessoas. Falarei dele brevemente( tradução de Herbert Caro que foi amigo de Canetti e sempre faz mais do que uma tradução- ele recria a linguagem do grande pensador - a capa é de Claudio Mesquita - acho que ele fez com lápis de cor aquarelado) . Enquanto seo Canetti não vem, deixe-me curtir a Consolação e suas pizzarias Blade Runner...-Respire o ar gélido, repórter!... (Amanhã ou depois eu conto mais sobre a cidade e o tempo em que eu ia tomar café no Aeroporto, Bye, Bye)

Meus encontros e desencontros com "O Primo Basílio"

(Continuação da Viagem ao maior engarrafamento do Século)
Respira repórter!...O metrô sufocante me leva ao Paraíso (não se impressionem, é apenas o nome de uma estação). Ali eu faço uma baldeação (conexão com balde?) para a linha que me levará até a Estação da Consolação.( é muito "ão" na terra do Minhocão). Lá pego uma escada rolante - afinal para onde eu caminho, cadê a rua Augusta, e a direção Centro? Onde é a avenida Consolação? Sei que alí ninguém consola ninguém, e essa história de consolo é conversa de viúva, mas me encontro no frio da Paulista, gente pra caramba, a noite se aproximando e eu com uma fome de anteontem . Quando entro na passagem subterrãnea que atravessa a Consolação (perto do Cine Belas Artes e do antigo Bar Riviera - hoje fechado, no qual se encontravam os personagens da recente minissérie da Globo -" Amigos " da Maria Adelaidade Amaral)...Bem, quando entrei na passagem subterrânea que abriga um sebo coletivo denominado "Via Libris" encontro logo de cara , olhando para mim o livro "O Primo Basílio" de Eça de Queirós editado pela Ática no final dos anos 70.Fiquei emocionado, acontece que a capa deste livro foi feita por mim e eu tinha perdido o meu exemplar faz muitos anos. Na verdade numa série de encontros e desencontros.( A capa está aí do lado como ilustração desta croniqueta) Explico melhor, no ano de 1976 eu estava engatinhando na profissão de ilustrador quando encontrei a figura iluminada de Jiro Takahashi que viu meu porta-fólio no qual juntava nessa ocasião alguns artigos ilustrados do jornal Movimento e uns outros que havia publicado no Jornal da Tarde, umas HQs e ilustrações coloridas que eu tinha feito só para mostrar para editores a procura de trabalho. Jiro confiou em mim, e me passou esse livro do Eça para fazer a capa e o material didático que o acompanhava ( Uma história em quadrinhos apresentando os principais momentos do livro para conferir e orientar a leitura dos alunos - o livro servia como apoio para professores de literatura). Foi meu primeiro desafio com ilustração de capa. Trabalhei com colagem e o desenho foi feito com lápis de cor , aquarela e guache.
Para fazer a HQ do material didático usei um episcópio que existia numa grande editora de Sampa que foi muito gentil em me permitir o uso desse instrumento ótico. (Nessa época o episcópio e o aerógrafo estavam na moda).
Trabalhei duro, meu filho estava para nascer, a mãe dele e eu vivíamos numa dureza danada e estávamos aprontando as malas para mudar para o Rio, coisa que aconteceu quando encontrei um amigo, o John, que é descendente de chilenos e americanos e me indicou para trabalhar no estúdio de um ilustrador famoso de histórias infantís que tinha um escritório no Rio Comprido. Não fiquei muito tempo nesse estúdio, sabe como é o cara era italiano e eu como dá para ver pelo sobrenome também tenho ligações com o país que tem o formato de uma bota. É tutto buona gente, porém a coisa não deu certo. Mas esta é outra história. O que importa é que terminei o livro no Rio enquanto esperava que acontecesse algo de positivo na minha vida. E de fato aconteceu, consegui trabalho num grande jornal carioca, fui contrado para ilustrar um suplemento em forma de tablóide que na época se chamou "Serviço Completo". Passei ilustrar também o caderno de "Livros" e uma revista dominical.. e assim passei perto de 30 anos pintando o 7 , inclusive escrevendo textos neste antigo habitante da avenida Brasil.
Acontece que nesse interim acabei perdendo o meu "O Primo Basílio".
Muito tempo depois um amigo do departamento de arte achou numa livraria da Rodoviária um exemplar do livro e quando viu o meu nome na página dos créditos comprou e me deu de presente.
Corta/ Passa para o departamento de criação de uma agência de publicidade, onde uns sujeitos me entrevistam, e meu porta-fólio já era maior e incluia dentro dele o livro que meu amigo tinha encontrado na Rodoviária . Eu pensava que eles queriam contratar meus serviços de ilustração e eles "raposamente" me sondavam a respeito de um cliente que eu tinha- um curso de inglês para o qual eu fazia trabalhos numa espécie de escambo: - eu desenhava as peças publicitárias do curso em troca de aulas da língua praticada na grande Albion. Muita conversa mole depois, o pessoal da agência viu meus trabalhos e me descartou (ainda não se falava deletou) com aquele papo de que a gente te liga etc e tal...Acabei esquecendo meu livro lá, mas só percebi muito tempo depois e nem me lembro se telefonei para perguntar se alguém de lá tinha ficado com ele.
Desde este dia sempre andei a procura dele nas "feirinhas de livros" ou sebos que costumo frequentar e nunca mais o encontrei . Precisei passar pelo maior engarrafamento do mundo para achá-lo alí, na passagem subterrânea da Consolação. "O Primo" se encontrava em bom estado, mas sem o material didático que o acompanhava, decerto foi usado e virou poeira...Comprei na hora e fui correndo para a casa de meus caros amigos que me hospedaram nos dias em que passei pela cidade que me permitiu encontrar a minha primeira capa...(outras surpresas me esperavam na terra de Borba Gato)

Viagem ao engarrafamento do século

Cheguei ao Rio ontem de tarde, depois de uma desagradável passagem pela via Dutra a bordo de um ônibus onde arranjei lugar ao lado de um banheiro que foi se tornando fétido com o passar das horas e bafejava seu cheiro dos infernos a cada usuário que se arriscava a entrar naquele cubículo. Se você não quer ver, você bota uma venda nos olhos, uns óculos escuros, se não quer ouvir, bota uma rolha na orelha, ou um I-Pod, mas nariz não tem proteção. Você precisa respirar... Para piorar as condições ambientais, tive que aturar o som de um radinho que só tocava o batidão do créu e passageiros que insistiam em se desequilibrar quando passavam pela minha cadeira e me acordavam quando estava no melhor do sono que consegui mergulhar nessa encrenca. Minha fuga da hiper-realidade não deu certo. O "créu" me pareceu uma metáfora da situação a que eu e mais outros reféns estávamos metidos, ou melhor, sub-metidos. Voltava de Sampa, onde curti o dia das mães ao lado da minha que me deu muitos conselhos úteis e contou um pouco da sua história que guardarei para sempre na minha memória se Dr. Al Zheimer deixar, é claro!
Já disse a respeito de outras coisas que não como no prato em que cuspi. São Paulo está entre essas "coisas". Nasci lá, por acaso no bairro da Mooca. Minha mãe visitava uma tia minha que morava lá perto quando a cegonha chegou.Tenho parentes e amigos muito queridos que moram em Sampa , mas a cidade, não gosta de mim, tanto é que cheguei justamente no dia em que a megalópole enfrentou o maior engarrafamento da sua história (até aquela data, ou seja, a sexta-feira da semana passada- pode ser que se supere nos próximos dias).
O clima da rodoviária era , para variar, muito frio, digamos, gelado e a atmosfera perto das 17 horas da tarde, cinzenta, poluída e sombria. A marginal do Tietê parecia um rio de chumbo com faíscas dos milhões de faróis que iluminavam o triste caminho de volta para casa dos seus sofridos cidadãos que não merecem esse tratamento. O metrô estava cheio, quente, os vagões não tem ar-condicionado só uma ventilação que se concentra numas bocas no teto...:- Respire repóter! Você chegou na terra dos Bandeirantes...
Hoje vamos ficar por aqui, a cidade me reservava outras surpresas das quais falarei em outros posts.
(Até lá...)