Crônica da Tinê :"O Sopro Libertador de Algum Deus Indogaulês"

Eu era menina quando o conheci no Leblon. Fiquei encantada com a cor da pele, os traços do rosto, o sorriso encimado por um bigode. Imaginava-o com um turbante, uma flauta e uma naja. Mas o que eu mais gostava daquele senhor era o sotaque. Indiano criado em França, ou francês de origem indiana, eu sempre me atrapalhava com a nacionalidade dele. Parte de sua família vivia em Suriname, e dali M'sieur Saloué bandeou para o Pará. Desenhista topógrafo, trabalhou durante anos com meu pai na Amazônia, quando ainda existiam índios pelados e seringueiros de cuia por todo lado que não falavam inglês. Meu pai, um mineiro contador de causos, e Saloué, um admirador das nuances regionais do Brasil, ambos faziam parte do que hoje chamo de "quarteto de ouvintes de música clássica selvagem", isto é, audição no meio da selva, graças aos elepês de um japonês chamado Yoshitaka, o cartógrafo. O quarto elemento era um carioca com o jeitão de Clint Eastwood. Depois de muito Tchaikovsky, Debussy e Ravel entre mosquitos da malária, de subir e descer rio entre Porto Velho e Belém do Pará, o grupo dispersou com o voo do besouro em busca de trabalho em outro violino. Ficou a amizade.

Dezoito anos se passaram. Em breve estadia no Rio de Janeiro, M'sieur Saloué fez questão de visitar o velho companheiro. Minha mãe preparara um almoço especial em mesa florida - "quem vem da Índia gosta de cores e aromas, quem vem da França espera ser bem servido", ela dizia. Na verdade, ele acabara de vir do Ceará. M'sieur chegou abraçado a um enorme embrulho. Com reverência, entregou o presente à dona da casa. Com muito papel para abrir, M'sieur explicava que fora mostrar o Nordeste à irmã que vivia na Guiana, que ficaram deslumbrados. Filho de boa casta da Índia, o colorido sol nordestino deve ter-lhe ativado a memória do ancestral Holi, a festa hindu das cores. Era um sujeito muito emotivo. Suspense. Seis sorrisos congelados. Até o besouro imaginário parou de zumbir diante do brilho multicolorido dos quartzos moídos, das areias tingidas, da habilidade e paciência do artesão, da exuberância da forma, daquela coisa bem brasileira em forma de... um pavão. Naïf. Uma autêntica arte ingênua que se destacava em qualquer ambiente.

O desfecho teve seis versões, prefiro a minha. Mais belo do que a silhueta de um pavão a voar contra o sol do entardecer, só mesmo o rabo aberto em leque com olhões de penas azuis e verdes que vibram durante a dança do acasalamento. Pois o nosso pavão era solitário, coitado, tremelicou por todas as paredes da casa, não combinava com nada. O bicho-quadro foi recolhido ao fundo do armário. Se o dadivoso anunciava outra visita, era corre-corre para reorganizar os quadros pendurados na sala para que o pavão pudesse, mais uma vez, exibir-se em toda sua glória. Dona Nini, nossa funcionária doméstica, não entendia o alvoroço, devia haver algum mistério: nunca vira pássaro tão formoso, melhor que aqueles borrões que chamavam de arte. A patroa achou a panaceia uma injustiça e decidiu: o pavão ficaria permanente num canto próximo à janela para que a luz o fizesse brilhar, sem se importar com a decoração. A cortina cobria, descobria... cobria, descobria... cobria, descobria... Ela ainda tinha recomendado manter a janela fechada naquele lado por causa do vento.
Tinê Soares – 04junho2008