Crônica da Tinê - Caravaggio!

Com uma senha na mão, aguardo. Sento-me voltada para uma parede de dez metros em cor-de-pêssego sob luz embutida no rodateto; nenhuma textura ou enfeites. As cores contrapontuam com o branco e prata de uma clínica radiológica – bem pensado.
Remexo o interior da bolsa, ponho os óculos, cato balinhas de canela, separo notas de cartões – bolsa de mulher é um buraco-negro. Quem vai ao templo indisposto a rezar, mata o tempo contando o número de encaixes nos vitrais. Por ora calculo quantos quadros seriam necessários para matar o paredão nu. Ou fazê-lo se abrir como o livro-cenário no qual literalmente entrei e me deixara maravilhada ao descobrir um alçapão que ia dar atrás do palco do pré-escolar. O livro era de Alice; nas páginas abertas, o coelho e o gato pintados pareciam dizer “vem, vem” até eu-menina sucumbir ao encanto. Ou seja, o livro-objeto me seduziu antes do livro-leitura. Talvez isto explique meu esquecimento das pessoas por seus nomes ou fisionomias; preciso de coisas, sons, cheiros, lugares para recordá-las, e nem sempre consigo situá-las na linha do tempo. Antes que o pêssego gigante apodreça em minhas retinas, leio sobre uma artista que monta exposição em consultórios – bem bolado; desde que o estilo e o tema combinem com a especialidade do médico: nada cubista na ortopedia; insetos vistos por macrolentes na oftalmologia; peixes na cardiologia; frutas partidas em ângulos sensuais na geriatria; abstrações para a sala de espera do neurologista. Sobre o pêssego de alvenaria, as obras imaginárias desfilam em carrossel até cair da bolsa o convite que eu ainda não tinha lido as letras miúdas: meu afilhado do coração vai se casar! Parece que foi ontem, ele no meu colo a se divertir com a chave na fechadura, ou com o interruptor de luz – acendia, apagava, acendia –, olhava para mim e ria. Informam as miúdas letras que o enlace vai se realizar na Galeria de Arte Caravaggio, na capital – que chique! Dos preparativos à partida para a lua-de-mel, inevitável classificar casamento como algo barroco, uma concha que surpreende: nunca se sabe de antemão qual será a cor da pérola. Caravaggio?! Relembro os quadros: martírios, suplícios, descidas da cruz, João Batista de cabeça na bandeja, Judith com a espada no gogó de Holofernes, até surgir da escuridão a tempestuosa Medusa a escancarar a boca - “Casou? Babau!”. Meu ceticismo não poupa nem os benquistos, que vergonha! Corro para as pinturas profanas, Baco de pileque ou rapazes na jogatina. Rogo para que, de Caravaggio, meus votos de prosperidade aos nubentes acompanhem a “Tocadora de Alaúde” diante da mesa posta com flores, frutos e um violino em repouso para os momentos mais secretos entre Praga e Budapeste, aonde a lua – só para eles – será de mel! Que o rosto da linda noiva se sobreponha ao da alaudista e ofereça ao noivo a face rosada, o lado tenro da pele de pêssego para a primeira mordida.
“Isten éltesen”, dirão os húngaros, Deus lhes dê felicidades!

Tinê Soares – 25março/2009