Crônica da Tinê - Carretel da Vida

CARRETEL DA VIDA
(In Memoriam de C. M. de S.)
O retrós não é do tempo do metrô. O enterro de hoje não foi do meu avô.
Em tarjas pretas, flores e ramos atados. Sentimentos sobre o caixão debruçados.
Lágrimas das senhoras sentadas. Sussurros dos homens postados.
Trago o envelope amarelo, selos carimbados. Círculos e sinais pretos manchados.
Dentro há uma roda cintilante, giram sambas noelicamente rosados que alguém enviou.
"Só quero choro de flauta, violão e cavaquinho..."

Contar as dádivas e as penas da vida não é retrô. O cálido sopro eriça as plumas da ave. Menos as do passarinho-porcelana sobre o birô. O sopro divino encaminha as penas. O sopro humano afasta o pó. O que o português Sá de Miranda quis dizer com 'mudaves' ? Aves em silêncio total? Na mudança das penas? Mudo eu ou mudam as aves? Emudeço. Prefiro mudar de ares. Mudo, não cego e quase surdo. Mal escuto o bumbo, mas ainda enxergo muito bem o colorido das aves. Cores fulgurantes do macho sobre fêmea de tons pardos.

Muda o canto, outro ritmo, vira a letra, troca o disco, desvia o leito, eu me viro.
O rastro dos pés na lama segue a margem do rio que serpenteia a serra até marulhar. Confetes, só ao chegar lá. Os pés são do menino-velho de olhos azuis. O barquinho de papel que desce a corrente é o velho-menino de olhos fechados a caminho do céu rente ao mar. No teto da sala, um sol à esquerda. Uma lua à direita. Entremeado estelar.

Estou entre magenta, carmim desbotado, rosa-chá.
O pombo-correio voa num círculo fechado imóvel no muro bambo marrom empenado.
Trem cinza apita nos sapatos apertados, os pés chiam doídos, mordentes.
Os retalhos de amostra recombinados: seda, cetim, tafetá, tudo amassado.
As cinzas virão depois do homem enterrado.
Sobre a tumba, um botão de rosa irisado.
Eu pombo, tu pombas, ele pomba.
Adeus às lorotas sobre pescarias e caçadas.
Aos capiaus que circulam as picadas e às piadas, adeus!
Pois aos pombais esse tio Raimundo não retorna mais. Não adianta arrulhar. Rompeu-se o fio da vida, não há nó que dê jeito. Ficam os filhos e os netos para alinhavar. Fica a mulher na costura invisível das teclas. Ficam os martelos a soar as cordas. Sons a escapar pelas frestas. Versos a cair dos trilhos. Recolheram as sapucaias do rio.

A impaciência tamborilou dedos no vidro. O pombo de asas abertas. Brancas. Como a Luz. As rimas se embolaram na trilha do velório ao armarinho. Do disco ao risco, só a prosa ficou a rodar, a rodar, a rodar, a rodar... ligeiro, tão rápido, que se olharmos só veremos a pomba suspensa parada no ar...
---- Senhora, já escolheu o que deseja?
Entre fios, o indicador aponta mostruário.
---- Sim, eu quero um retrós de linha encarnada.
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(Tinê Soares - 8/1/2008 - 16:13:52)