Herói, eu?

Desculpem, mas essa vai ter que ser na primeira pessoa do singular que às vezes foi plural, contraditório, imprevisível e invariavelmente lunático.
Aconteceu num tempo em que eu era magrelo, desengonçado e para um beque de futebol de salão, muito desligado e irregular. Meu time começou na Igreja de Vila Aurora e Água Fria e mais tarde incluiu as cores da Paróquia de Nossa Senhora da Salete lá pelos altos de Santana. Naquele tempo estes eram bairros pobres com uma zona classe média asfaltada e arredores de muito mato e terra batida, ruas sem luz, gente humilde, trabalhadora. Hoje o cenário é diferente, uma boniteza!
A camisa era amarela como da “Seleção canarinho”, o Padre era nosso técnico e mentor espiritual. O time em seus últimos tempos contava apenas com um craque, Ney. Era baixinho e cheio de estilo até para acender cigarro, sapato sempre lustroso, era o rei da finta, tinha um controle de bola espetacular e tenho certeza que se houvesse justiça nesse mundo, o tempo voltaria àqueles anos 60 e um “olheiro” levaria aquele garoto para um time grande, como aconteceu com o lanterninha do Cine Vera que virou astro do basquete. O nome dele era Ubiratan, chegou a ser campeão mundial em 63.(morreu em 2002 em Brasília aos 58 aos de idade). O resto da nossa equipe se virava e na média, fazia boa figura entre os amadores. Só para ter uma idéia da nossa excelência, o único negro do escrete, Zé Carlos, era o goleiro. Na verdade nosso time era multi-étnico. Tinha uns “germânicos” como aquele “ser” que conseguia botar uma xícara de café quente inteira (sá faltava o pires) na boca sem se queimar, que para variar atendia pelo apelido de “Alemão” e o Alfredinho, que devia ter um pé na Bavária, , era míope feito Mr. Magoo e jogava sem os óculos. Seja lá que raça loura fosse, era companheiro inseparável do finado Marcos, que não tinha parentesco com os tedescos, mas lembrava alguém de Liverpool, não só pelo tipo, mas pelo penteado e roupas daquela moda bizarra lançada pelos “fabfour”. Gente finíssima, era a cara do o Ringo Starr, só que mais magro e tirava uma onda com as meninas que amavam os Beatles. Namorava sério com uma garota que era vizinha de uma outra que eu era apaixonado. Por sua vez essa menina de meus sonhos de adolescente namorou, coitado Miltinho que morreu afogado com outra namorada numa lagoa.
No lado italiano, tínhamos Dino, ex-seminarista, que demonstrava um preparo atlético formidável, fazia “bandeira”(aquele exercício em que se eleva o corpo só com os braços fixos numa barra vertical, como se fosse uma bandeira)com a maior naturalidade, corria como uma locomotiva. Seu irmão mais novo, era conhecido como “o italianinho” mas também como Menegazzi, era meu amigo do peito, salvou a minha vida uma vez no colégio quando um veterano galalau ia me cobrir de porrada. Era o nosso Alain Delon, daquele Rocco e seus irmãos. No meio desses gringos tinha eu, brasileiro de nascimento, mas descendente do pessoal de Benevento misturado com venetos, romanos e com um pingo de sangue alemão que corria lá pras bandas dos Müller que pousaram em Americana. Um pessoal que resolveu atravessar o Atlântico para arrancar café, tocar tecelagens, olarias, fábricas de ladrilhos e bondes em Essepê.
Eu era um corpo de passeio que o vento levava, sem pulmão nenhum, mas cheio de marra, com gingado de jogador e estreei nesse time de água benta num jogo contra um Colégio de Santana que só tinha fera e na primeira dividida fui parar no alambrado quase sem vida depois de um jogo de corpo do adversário.
Ia me esquecendo que o nosso escrete contava com Ratinho e Rubão, irmãos de sangue que tinham um futebol de toque refinado e arrasavam nos bailinhos ao som de Ray Conniff.
Foi nessa turma eu tive o meu dia de herói. Foi quando inventamos de enfrentrar “Os “Bambambans”(não citarei o nome real do clube para não humilhar nosso adversário), time imbatível da Zona Norte. A gente até tremia de entrar no “estádio” deles. É vero, os caras tinham uma espécie de estádio lá na baixada de Santana.
Entramos na quadra já recebendo vaia,e todo mundo sabe que torcida toda contra é um jogador a mais a pegar no seu pé. E nós, aqueles carolas, que tinham como técnico um sujeito de batina e que rezavam o Pai Nosso e a Salve-Rainha antes de entrar em campo acreditávamos firmemente no além. Com reza ou sem reza uma coisa era certa: a derrota era questão de aritimética, mas aí entrou o fator “x” e ela virou uma equação matemática no setor das probabilidades, e aí entro eu, o fator imponderável. Mas só entrei no segundo tempo, quase nos minutos finais. O placar mostrava 2 a 1 para eles. Nossos jogadores exaustos. Quase todos os reservas já tinham entrado e nada se alterava. Uma marcação dura impedia qualquer ataque dos nossos valorosos atletas. Aí Ney, o craque, diz que não agüenta mais, estava sem ar, também, fumava feito um cantor de cabaré! O padre me indica, vai você, é a sua vez , seja lá o que Deus quiser.(para ver a consideração que eu tinha na escala de valores do padre) Dino que era nosso capitão falou , vai para o ataque, nem pense em ficar lá atrás. Não tremi, entrei como um possesso (lembrei de Amarildo que substituiu Pelé na copa do mundo de 62 no Chile.)Com todo gás corria o campo como um faminto atrás de um sanduíche, dividia todas, dava carrinho , botava a bola para fora e me deslocava em busca de um passe. Foi quando “Menegazzi” me viu livre, rolou a bola, ela veio redondinha, venci meu marcador na corrida e enfiei o pé. Ela passou por debaixo do goleiro. Aí foi um inferno para os adversarios, nossos companheiros se transformaram com o empate e partiram para cima. O jogo ficou violento e fui advertido pelo juiz para que parasse de me comportar como um assassino em campo. O padre mandou ir para a frente como se fosse uma cruzada:- Liquidem os mouros! E num passe para o “Menegazzi” aconteceu o milagre- ele deslocou o goleiro e a bola estava mais uma vez lá dentro do véu da noiva. O resto foi uma luta contra o tempo, botinadas a parte e mais ranger de dentes e ameaças e chegamos com a língua de fora ao final. Fui carregado como o herói da partida, o cara que desequilibrou. Nem tirei a camisa no vestiário, dormi com ela, e a glória de ter vencido “os reis da cocada preta”. Foi um dos pouquíssimos momentos em que resvalei o que eu imaginava ser um “herói”, aquele que recebe uma inspiração divina e transcende a condição humana.(Tá certo que em uma outra crônica me senti como Ben-Hur, mas essa é outra história). Depois nunca mais. Percebi que não tinha nascido para ser herói de coisa nenhuma e que aquilo foi apenas um belo momento juvenil…
(Desculpem, mas tenho certeza de que esqueci o nome de alguns amigos que faziam parte desse exército de Brancaleone…como o tempo me lembrarei deles e farei uma justiça poética em algum post deste blogue)