Crônica da Tinê : Leilão

Ao meu pai

Quem dá mais? Quem dá mais? Alguém dá mais?... 75 para a senhora à esquerda! 23 para a morena marajoara! 50 para a senhora de vestido de alcinhas! 49 para o ex-surfista! 20 e 21 para os bonitões aqui em frente! 55 para a gordinha lá no fundo! 2 para o único bebê no salão! 32 para o cabeludo à direita! Entre 40 e 70 para os carecas! Para este senhor emocionado, dou-lhe uma, dou-lhe duas, dou-lhe...

Prima de meu avô, Yvonne Lott viveu cento e quatro anos. Só a vi uma vez, na festa de seu centenário. Rodeada por parentes de quatro gerações, a rainha do banquete observava do alto de sua poltrona. Peguei-lhe as venerandas mãos como se naquele toque eu recebesse uma poção secreta para a longevidade ou uma dica às dúvidas sobre o complexo existir. Eu a admirava como quem tenta decifrar um enigma, cartas de tarô, astros insondáveis, búzios na peneira. Percorri as rugas de sua face; quem sabe descobriria o que as linhas da mão escondiam? Fiz a pergunta trivial “como se sente aos cem?” A resposta com ar cansado foi lacônica: “Satisfeita”, para em seguida abocanhar um naco de bolo. Ela não foi uma mulher liberada, de sair por aí levantando bandeira, muito menos uma velhinha de Cruzeiro. Levou sua vida pacata à margem das turbulências nacionais, criando filhos em casa e plantas no jardim.

Em quaisquer circunstâncias, - e olhe que escapei de várias! - eu já teria partido para outra, pois aos vinte anunciara por escrito não fazer questão de chegar aos trinta. Em que pesem a medicina moderna e os recursos milagrosos da cosmética, o que realmente acontece por dentro de quem corre contra o tempo? Aqueles que se gabam de nunca envelhecerem porque continuam a badalar ao vento, às vezes soam risíveis.

Meu avô dizia que depois dos sessenta, o que vier é lucro. Em breve corrigirão para “depois dos cem”. Não importam as dúvidas, as dívidas e os dividendos. Nasceu, é imperativo viver! Engolir os desgostos. Carregar as tralhas. Gostar, mesmo sem ser gostado. Chorar e rir bastante. Fazer umas doideiras sem se sentir obrigado a mascarar a idade. Contar estórias e piadas. Suportar os chatos. Regozijar-se com as conquistas, por menores que sejam: ninguém é humanamente capaz de só errar a vida inteira, a menos que faça do erro uma fonte de negócios excusos.

Rabisquei notas em guardanapos (alguns, por descuido meu, foram recolhidos ao lixo, acredito que deviam ser irrelevantes) enquanto meu pai discursava de braços abertos, a envolver todos de uma vez só em torno de sua mesa festiva. Se os braços se mantiveram abertos, os punhos estavam cerrados em confirmação de sua força octogenária. Se ele, agradecido, dirigia a palavra às pessoas atentas, ele o fez com os olhos voltados para os netos – os bônus de sua vida –, os que ele espera perpetuarem o seu nome junto à vontade de realizar o futuro além dele, sonhos que ele não sonha por não mais pertencerem ao seu tempo. Meu pai vale oitenta. Mas as ações podem subir a qualquer momento!
Tinê Soares – 05/12/2008
Foto-ilustração T.S.